ANX7

*把这篇不能当生贺的生贺也存一下。

**梗我还蛮喜欢的，写得就很不满意了。神神叨叨的风格我果然还是驾驭不了，嗨呀，生气。

***结尾做了简单修改。比之前稍微能看了那么一丁点儿。

又名：——觉得自己的兄弟是杀人狂怎么办。

起初他只是偶然觉得史艳文看着令人胆寒。这人站在讲台上，白色的衬衫整整齐齐卷到小臂，激光笔在手中翻了个花，一点红色落在惨白的屏幕，像是死亡天使熟练地落下他的镰刀。

他这血光逼退了一步，手肘打在金属栏杆上，讲义洒了一地。

有路过的学生认出他来，殷勤地蹲下来帮他捡纸：“您怎么在这儿？来等史老师下课？罗老师……罗老师？您没事吧？”

“没事。”他努力控制着双手，不要因为这薄薄的几张纸而颤抖。

——要怎么告诉旁人，在这一刻，他觉得自己兄弟的手上染着鲜血。

幻觉是人脑最擅长的骗术。他对自己说。转过天来他也许就会唾弃前日自己的疑神疑鬼。

第二天，他听到史艳文口袋中隐隐的金戈之音。他看着史艳文掏出钥匙串放在斗柜上，金属与木质一碰，发出长剑出鞘的铮然一声。

“小弟？”那人站在门廊看着他复杂的神情，泛起一个困惑的微笑。

他几乎本能地要起身攻击对方，他想撕下这张伪善的假面，让世人看看史艳文是怎样的欺世盗名之辈，看看这堂堂——

堂堂什么呢？

他愣在当场，攥紧了手中的茶杯。他心中的怒火如此遥远又熟稔，真实得让他几乎就要相信。

可他口中咒骂的这个人是谁呢？

他只好挪了挪脚步，任由史艳文接过他手中的茶，毫无顾忌地喝了一大口。

第三天，他看到史艳文的袖口上，明晃晃的一道血迹。

那道血迹开口对他说，是你杀了我。

不是我。一个他在心里说。

是又如何。另一个他在头脑里冷笑。

而史艳文毫无自知地抬起那管血淋淋的袖口，轻轻地蹭了蹭自己的颈侧。

他死死盯着印上史艳文脖颈的那一道红，血珠粘稠地下滑进衬衫微开的领口里，汪在锁骨的凹陷中。

这血迹紧贴着史艳文的身体，又对他说，多少人呢？三百，三千，三万？

这债是他的……还是你的？

“滚。”他没能控制住自己。

史艳文颇为惊讶地抬起目光：“又不要我审稿了？”

他伸出手，坚定地合上了显示屏：“不要，你废话太多了。”

他看着史艳文习以为常地笑，眼中却只有那一道刺目的红。

第四天，袖口的血迹消失了。

他在校门迎着夕阳抽烟，史艳文夹着讲义从教室里出来，整个身影融在阳光里，每一片衣角都透着白。

他却觉得不对。

不对，哪里都不对。

史艳文分明是沾着血和烟尘的。生着细茧的手心握着刀剑，硝烟浮在他脸上，血水从他的发丝中淌下来。

一滴，一滴，一滴。

血腥气代替烟草充盈着他的肺，可怖的感觉却褪去了。

甚至……有一分熟悉。

罗碧于是明白了他荒谬的幻象日日都在演进。他不知幻象从何而来，也不知昭示是吉是凶，只好愈发频繁地看着史艳文。

于是他发现，史艳文也常常看着他。

课室后排的遥望，望倒后镜时擦过的余光，会议发言时落在肩上的视线……晚餐时无心问他大伯最近是不是瘦了，他转过头来，才发现史艳文的目光轻轻搭在他的额头上。

然后是脸颊。

下颌。

眉心。

“胖了。”他扭开脸，如是回答女儿的问题。

史艳文说：“哎，好吧，你说胖了就胖了。”

——不，你不应该附和我。

罗碧手中的筷子狠狠拍在了桌面上。

——你应该疾言厉色，字字确凿。你应该不齿，应该愤怒，应该大义凛然地驳斥。

——你不可能对我说“好”。

小姑娘吓了一跳，身边的人皱起了眉头。他的五指在桌面上按得发白，唇齿吐字却比往日更加轻快：“想起个事。”

他起身离座时仍能感到打在背上的灼灼目光。他知道是谁在看着他。

他不知道自己正看着谁。

无由的幻象折磨着他。哪个才是史艳文？是眼前这个握着笔的？还是脑中那个提着剑的？

哪个才不是史艳文？

哪个史艳文对面的，才是他？

在第二十天的时候，他看着为他打开家门的史艳文，却在光天化日下陷入梦魇。

不锈钢的门框成了一面镜子，他的五官在其中映成一个扭曲的狞笑，而史艳文的形象被防盗网切成无数碎片。金属的寒意咬住了他捏着钥匙串的手，牵扯着他，做一个无可挽回的动作。

他大张着双眼，梦见自己的刀刃吻上了史艳文的脖颈。

皮肉分离的声音比意想中更轻。

血却更温热。

他甚至有些惊讶了，史艳文的血竟是暖的，热的，烫的，灼烧着他赤裸的皮肤。可他又为什么会觉得史艳文的血不是热的呢？

对面的人徒劳地张开嘴。要解释？还是诅咒？只有呼呼的风声灌满了他的耳朵。

他永远也不可能知道对方想说什么了，一个被割开喉管的人，还能发出什么声音呢？

他看着自己的手，这双手像上好的刀锋一样挂不住血迹，它们衬在史艳文被血染红的衣襟上，白得近乎透明。

他又看着史艳文。血腥终于爬上了他的脖颈，涂抹他的五官，浸润他的头发。

血水从史艳文的发丝中淌下来。

一滴，一滴，一滴。

这次他知道这血是哪来的了。

——不。

——不！

他惶然睁眼，颤抖着抬手，要去触那片朱红浸润的衣角。

史艳文抓住了他的手。

幻想中的史艳文颈上的红痕仍在汩汩地流着血，他的手却仍然稳定。

没有疑惑，没有探究的神情。他是那么地了然，坦坦荡荡地将他的手捧在了掌中。

他带着他的手，握上了那红色的一角。

“小弟。”他说。

于是那红色从他的衣襟上落了下来，沾在他的手上，又被另一双手握了去。

沾在他们两人手上。

史艳文又说：“小弟，看着我。”

他看向史艳文的眼中。

那双眼有百代深潭，万人血债，有烟尘滚滚扑面而来，也有横刀立马的快意，有肩挑古今的豪情。遗忘的岁月奔腾而下，却被牢牢锁进这双近在咫尺的眼睛，不能沾染他一分一毫。

他看着那双眼睛，仿佛从洪荒看到天启，直到朱印慢慢褪去，留下一抹雪一般的白。

他于是确定，这便是史艳文了。

他说：“是你的债。也是我的。”

两双的眼中有百年光阴驰骋而过，尔后那道光芒又倏然消湮，就像不曾来过一样。